¡Vamos todos al entierro!

sonetoarte33Dicen algunos que la poesía ha muerto. Ya no hay grandes poetas como los del siglo de oro,   compositores de métrica rígida, científicos de la palabra orgullosos de su ingenio, trabajando patrocinados -cuando estaban de suerte- por  grandes señores, o muriéndose de hambre -cuando las tornas cambiaban- en una esquina de cualquier calle. Algunos, incluso dieron con sus huesos en la cárcel por se “demasiado ingeniosos”.  Sus poemas, aún hoy en día -sobre todo hoy en día- son leídos con admiración y nostalgia por multitud de adoradores, y son recitadas en voz alta ante público maravillado de tanta belleza vocal.

¿Ha sonado, quizá, algo sarcástico? No era mi intención, de verdad que no. Pero es que a veces me pregunto…

A veces me pregunto si no lo hicieron a propósito para reírse de nosotros, las generaciones futuras; llenar sus poemas de metáforas sin sentido, hipérboles que por exageradas son más que eso, y pensar ahí queda eso, partiéndose de risa imaginando los quebraderos de cabeza de los eruditos del futuro, locos por desentrañar los secretos de cada uno de sus versos.

¿Cual es el significado de este verso? Probablemente no signifique nada. Posiblemente le gustó como sonaba y decidió incluirlo en su composición. Al fin y al cabo, en una sociedad donde la ignorancia era la reina y los que sabían leer podían contarse con los dedos de la mano, ¿tenía alguna importancia?

Después las cosas cambiaron. La poesía llegó al pueblo llano, se rompió la métrica y ganó en fluidez y comprensión. ¿Quien puede leer un poema de Alberti, Neruda o Lorca -por poner algunos ejemplos- y decir que no lo entiende? Sus palabras abren el corazón al sentimiento que transmiten y su mensaje nos llega alto y claro.

¿Y hoy en día? ¿No hay buenos poetas? Por supuesto que sí. El problema es que la poesía ya no es la Dama de las letras. En una sociedad donde solo se lee una novela si se ha hecho una película sobre ella, el poeta que quiere sobrevivir ha de convertirse en trobador, poner música a sus poemas y cantarlos en la boca del metro acompañado de una guitarra. Si es bueno y tiene suerte, quizá conseguirá subirse algún día a un escenario. Si no, sus palabras se quedarán en el aire, flotando sin forma ni fuerzas hasta que desaparezcan, lejos de papel que necesitan para mantenerse vivas.

Algunos lo han conseguido.

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4 comentariosDeja un comentario

  1. busco en el fin un sentido,
    un instante de gloria que no sea perdido
    en la disipación, en la nada.
    un salto en la oscuridad que me sirva de algo.

    no, no siento nada y tu
    me ves agitandome,
    una cucaracha que
    se ha volcado.
    no, no pierdo tiempo y tu
    no puedes verme
    mientras me consumo
    y dejo de creer.
    dan vueltas sin parar
    fragmentos de recuerdos,
    proposiciones falladas,
    orgullos diluídos.

    fuegos opuestos me consumen el corazon
    porque yo he lamido la mano de la mentira.
    fuegos opuestos me ciegan los ojos
    desde cuando los he desviado de la cruda verdad.

  2. brindemos pues a los poetas anonimos, a los locos poeticos y a la muerte de la cultura entera; porque yo soy el vino sincero, la sangre viva de mi tierra sagrada, vertida y desparramada por los rincones del mundo. soy el duende que te pellizca y te tira de los pelos para que despiertes y notes la magia que llena el aire de esta fiesta bohemia, donde los currantes no son invitados.

  3. Brindemos pues por los locos que le aúllan a la luna, por los iluminados que hablan con los muertos, por los héroes que mueren por nosotros, por los ingeniosos que nos divierten… Brindemos por todos ellos y por los idiotas que pueblan nuestro mundo, pues ellos heredarán las letras con que los poetas compusieron sus historias.

    ¡Salud!

  4. brindo por tu bello cuerpo sinuoso, o bradamante, guerrera protegida por viviana del lago.


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